Don de la ebriedad, de Claudio Rodríguez
Siempre la claridad viene del cielo; es un don: no se halla entre las cosas sino muy por encima, y
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Autor: Paco Ramos Torrejón
Algo sobre la muerte del mayor Sabines, de Jaime Sabines
Déjame reposar, aflojar los músculos del corazón y poner a dormitar el alma para poder hablar, para poder recordar estos
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Dulzura, de Toni Morrison
No es mi culpa, así que no pueden culparme. Yo no hice nada y no tengo idea de cómo pasó.
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El niño al que se le murió el amigo, de Ana María Matute
Una mañana se levantó y fue a buscar al amigo, al otro lado de la valla. Pero el amigo no
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Fragmento de El libro del desasosiego, de Fernando Pessoa
No conozco placer como el de los libros, y leo poco. Los libros son presentaciones a los sueños, y no precisa
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Todo se ha muerto ya cuando contemplo, Juan Eduardo Cirlot
Todo se ha muerto ya cuando contemplo tus senos de ceniza entre las hojas doradas de un silencio grave como
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Recuerdo del beso de una madre, de Marcel Proust
Al subir a acostarme, mi único consuelo era que mamá habría de venir a darme un beso cuando ya estuviera
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Canto a Teresa, de José de Espronceda
¿Por qué volvéis a la memoria mía, Tristes recuerdos del placer perdido, A aumentar la ansiedad y la agonía De
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Macario, de Juan Rulfo
Estoy sentado junto a la alcantarilla aguardando a que salgan las ranas. Anoche, mientras estábamos cenando, comenzaron a armar el
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A veces, de Carlos Barral
A veces cuando era temprano todavía para verte o cuando la ventana se abría a la distancia y al sonido
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