El niño al que se le murió el amigo, de Ana María Matute
Una mañana se levantó y fue a buscar al amigo, al otro lado de la valla. Pero el amigo no
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Autor: Paco Ramos Torrejón
Fragmento de El libro del desasosiego, de Fernando Pessoa
No conozco placer como el de los libros, y leo poco. Los libros son presentaciones a los sueños, y no precisa
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Todo se ha muerto ya cuando contemplo, Juan Eduardo Cirlot
Todo se ha muerto ya cuando contemplo tus senos de ceniza entre las hojas doradas de un silencio grave como
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Recuerdo del beso de una madre, de Marcel Proust
Al subir a acostarme, mi único consuelo era que mamá habría de venir a darme un beso cuando ya estuviera
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Canto a Teresa, de José de Espronceda
¿Por qué volvéis a la memoria mía, Tristes recuerdos del placer perdido, A aumentar la ansiedad y la agonía De
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Macario, de Juan Rulfo
Estoy sentado junto a la alcantarilla aguardando a que salgan las ranas. Anoche, mientras estábamos cenando, comenzaron a armar el
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A veces, de Carlos Barral
A veces cuando era temprano todavía para verte o cuando la ventana se abría a la distancia y al sonido
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Reunión, de John Cheever
La última vez que vi a mi padre fue en la estación Grand Central. Yo venía de estar con mi abuela en
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Amor de tarde, de Mario Benedetti
Es una lástima que no estés conmigo cuando miro el reloj y son las cuatro y acabo la planilla y
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Canción de aniversario, de Jaime Gil de Biedma
Porque son ya seis años desde entonces, porque no hay en la tierra, todavía, nada que sea tan dulce como
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